Maria Grazia Calandrone

Maria Grazia Calandrone,
Dove l’amore appare di profilo come uno stemma,
con dipinti di Giovanni Tariello.
Libro di arte-poesia a tiratura limitata (199 esemplari numerati a mano).
Edizioni L’Arca Felice, Salerno 2010, pp.16, più una stampa fuori testo.

Un cerchio lungo, fittissimo, acquatico, tutto ingombro di febbri, di tensioni, di colori che, instancabilmente, mutano e si rifrangono e s’intrecciano sempre: bisogna perdersi e sognare, cancellarsi e donarsi al più grande degli stupori, per entrare nel fiume sonoro, implacabile, carico di parole e di immagini inesplorate, quasi impensabili, del mondo poetico di Maria Grazia Calandrone, una tra le più intense e originali voci che si siano ascoltate negli ultimi anni.




Maria Grazia Calandrone (1964) ha pubblicato i libri di poesia: Pietra di paragone (Tracce, 1998); La scimmia randagia (Crocetti, 2003, Premio Pasolini Opera Prima); Come per mezzo di una briglia ardente (Atelier, 2005); La macchina responsabile (Crocetti, 2007); Sulla bocca di tutti (Crocetti, 2010). Ha scritto recitativi per Sonia Bergamasco e frammenti poematici intorno alla Guerra Civile Spagnola per la compagnia internazionale "Théatre en vol" e per Radio 3 e ha collaborato come autrice con il canale culturale Sky RED TV. Ha ideato e cura le introduzioni critiche di Cantiere Poesia, rubrica dedicata alla scoperta di poeti nuovi o dimenticati, per il mensile internazionale «Poesia»; sue sillogi compaiono in antologie e riviste di numerosi Paesi Europei e delle due Americhe; dal 1993 viene invitata nei più rilevanti festival nazionali e internazionali e dal 2008 porta in scena in Italia e in Europa con il compositore Stefano Savi Scarponi il videoconcerto Senza bagaglio, finalista al Roma Europa Festival.

La neve della battaglia

Gli anni ci diminuiscono: diventiamo

l’eco di una marcetta

mentre scartavetriamo gli infissi, diamo due mani di blu

oltremare agli steccati.

I cerchi degli uccelli

nel liquido appassionato mercanteggiare del cielo. Infine

tutta la terra si limita a essere percorsa da un brivido.

Aratri ficcanaso sul confine del campo. Contro i grumi di terra

pesa l’orlo più basso delle nuvole: oggi

usciremo nell’ecatombe dell’acqua e del piumaggio dei primi passeri extraurbani.

I pali stanno conficcati in fila come spoglie. Casamenti

scaraventati a frotte contro l’orizzonte: andiamo

a visitare con il figlio il perimetro lungo il quale da piccoli ci lavavamo le mani nella conca del

    cielo tra i palazzi acquoso.

Era come un’offerta quel camminare

e camminare privi

di direzione.

Su quanta neve

lascerai la tua impronta leggerissima ancora, la traccia di un sogno

che rinnova la nostalgia del mondo perfetto.

22 dicembre 2001