Mario Fresa Questionario di poesia (7)

Mario Fresa

questionario di poesia (7)

Giuseppe Vetromile

Qual è il segreto progetto a cui tende la tua scrittura?

L'inizio della scrittura poetica è quasi sempre inconsapevole. Nel mio caso, i primi versi scritti tantissimi anni fa, quando ero appena ventenne, erano del tutto spontanei e privi di un qualche minimo obiettivo da raggiungere, ma scaturivano soltanto dal piacere e dalla gratificazione che mi procuravano. Col passare del tempo, e con la cosiddetta "maturità", la mia ricerca poetica è diventata vieppù esigente, a volte persino dilaniante, nel progettare un discorso sempre più complesso, sempre più totalizzante, fino a pensare, in questo ultimo periodo, ad una poesia che sia l'autentica (e in un certo senso impietosa) immagine del mio rovello interiore.

Come nasce, in te, una poesia?

È curioso, e non saprei dire se succeda anche agli altri "colleghi" poeti: la mia poesia nasce (inaspettata o forse rimuginata) da una parola, un termine, una breve proposizione, che appare all'improvviso nella mia mente. Il tempo di appuntarla, per poi sviluppare l'immagine, elaborarla, disfarla e ricostruirla, trovando le parole giuste, e costruendo via via l'"edificio poetico". Salvo poi a ritrattare tutto e riscrivere daccapo, come araba fenice, una nuova struttura, magari completamente opposta a quella originale. Così mi va...

Il poeta parla di ciò che realmente vive o di ciò che vorrebbe ricevere, e che sempre gli sfugge?

Penso a entrambe le cose. Certamente, e parlo di me, il poeta parla e scrive delle cose che vive, che gli toccano in prima persona, ma sublimando e trasfigurando lo stato per porlo in un contesto più alto, più generale. Vi è poi l'aspettativa: parla spesso, il poeta, di ciò che vorrebbe e che non riesce ad ottenere. La speranza è sempre posta dietro l'uscio di casa, sul pianerottolo: c'è, anche se è fuori dal quotidiano.

La poesia è salvazione?

In un certo senso ritengo che, sì, la poesia può essere salvifica. Ma non solo nel senso di sbocco creativo attraverso il quale far fluire tutte le proprie (più o meno represse, concentrate, accartocciate) aspettative, ansie e gioie, impellenze rigeneratrici, eccetera eccetera: la classica "valvola di sfogo", per vedere realizzata in forma artistica e più o meno inossidabile, sempiterna, la propria aspirazione al trascendente, e per non banalizzare la propria spiritualità richiusa e integrata nella materia caduca di quest'universo che ci ha generato. Ma anche - e forse è questa la funzione principale - per indicare a se stessi e al mondo che c'è ancora qualcosa da seguire, da pensare, da meditare, da esserne in qualche modo coinvolti: perché la poesia, se è poesia, coinvolge e rigenera. E quindi, in questo senso, indica una possibile meta di salvezza, in un mondo che progressivamente degrada (almeno in questa fase storica!).

A quale gioco della tua infanzia vorresti paragonare la tua poesia?

Al gioco della trottola. Mi affascinava il vorticare multicolore della trottola, il suo equilibrio precario, dipendente dalla forza impressa dalle dita sulla vite elicoidale che serviva a caricarla e a farla girare. Mi affascinava il suo sibilo procurato dall'impatto con l'aria, e i colori che si fondevano in una fantasmagoria di luci da fiaba. Così la poesia: ruota su se stessa, da capo a coda, e da coda a capo, generando suoni e colori, sensazioni e fascino...

Che cosa ti ha insegnato la frequentazione della scrittura poetica?

Ad essere più severo ed autentico con me stesso. Ad osservare una disciplina quasi ferrea nell'interpretare con continuità, coerenza e insistenza, il mio mondo, il mio essere, il motivo per cui sono qui, la mia vita. A cercare le parole più adatte, il modo più adatto, lo schema e lo stile più consono, per esprimere quello che sento e provo. Se poi questa è poesia, non vorrei essere io a dirlo.

Qual è il grado di finzione e di mascheramento di un poeta?

È una domanda che mi sono posto tantissime volte: quanto, di quello che scrivo in poesia, è e rappresenta realmente la "mia verità"? Nell'ostinato e sofferto lavoro di ricerca e di introspezione per capire e interpretare il segreto rovello dell'anima, si può "travisare" e produrre altro da quello che si intendeva. O anche perché non si sono trovate le parole giuste. Ma a volte può capitare che questa situazione sia voluta, che si voglia veramente esprimere cose diverse dalla propria verità, "mascherandole" opportunamente. Per convenienza? Per pudore? Per timore?... Chissà, ma può capitare. Non penso, però, che la finzione o il mascheramento siano frequenti in un poeta: credo di più al suo sforzo autentico nell'esprimere la realtà interiore/esteriore, onestamente e senza eccessivi infingimenti.

Vorresti citare un poeta da ricordare e da rivalutare?

Vorrei ricordare una delle tante valide ma un po' trascurate voci meridionali: Vittorio Bodini, pugliese, morto nel '70. La sua poesia mi affascina, per l'intenso richiamo alla natura del Sud, sulla linea di Sinisgalli e di Rocco Scotellaro. Splendidi i versi della raccolta La luna dei Borboni: «La luna dei Borboni / col suo viso sfregiato tornerà / sulle case di tufo, sui balconi. / Sbigottiranno il gufo delle Scalze / e i gerani - la pianta dei cornuti -, / e noi, quieti fantasmi, discorreremo / dell'unità d'Italia». La trovo molto attuale!

Qual è il dono che augureresti a un poeta, oggi?

In un mondo che va sempre di fretta, che consuma in modo abnorme, squilibrato, che si preoccupa più del contenitore che del contenuto, che è superficiale e banale, scostumato, impertinente, lazzaro, spesso degradato, cosa può fare un poeta?... Gli auguro comunque di continuare imperterrito, in qualunque modo egli veda, senta e scriva la poesia. E che abbia il dono di essere capito, che susciti forti emozioni e sensazioni nuove in chi lo ascolta. Sarà sempre utile, anzi: indispensabile. Perché la poesia è prerogativa dell'umanità, che è creativa e ri-creativa.

Puoi citare, spiegando perché, un verso che ti è particolarmente caro?

Tornando al mio Bodini, ho già espresso la mia preferenza, citando quei versi.

Però devo confessare che colui che maggiormente e più costantemente mi ha accompagnato nella mia, diciamo così, maturazione poetica, è stato Quasimodo, e in particolare il Quasimodo de La vita non è sogno. Nel Lamento per il Sud leggiamo: «Oh, il Sud è stanco di trascinare morti...». Vi trovo l'eterna diatriba tra Nord e Sud, tra un Nord ricco produttore e consumatore e un Sud povero e dipendente, se non schiavo. È la perfetta eterna allegoria della lotta tra il Male e il Bene, concretizzata e attualizzata nelle problematiche esistenziali e sociali che ancora attanagliano il nostro Meridione. Ed è un richiamo alle armi, alla riscossa, alla rivalutazione!

In alto, un disegno di Umberto Boccioni [1882-1916]